27- O Caminho do Fim da Terra

Marie repostou que não tinham de ser nada, que podiam ser isso tudo e que naquele momento não passavam de um homem e uma mulher a precisar de cama.

Madrugaram. Antes de partirem, teriam de tomar uma decisão: o Caminho tinha ali uma bifurcação, ou se partia para Múxia e se terminava a peregrinação no Cabo de Finisterra, ou se fazia o contrário e se acabava no Santuário da Nossa Senhora da Barca, em Múxia. Pelos encontros que viriam a ter pelo Caminho acabaram por perceber que foram os únicos a escolher de Oliveiroa a Múxia e dali a Finisterra. Na justificação encontrada pelos dois, o seu objectivo final era chegar ao Fim da Terra e não ir ver o casco de uma barca de pedra em que a Virgem teria navegado para aparecer a Santiago. Acrescente-se que ambos tinham conhecimentos de física suficientes para poderem duvidar dessa da barca de pedra.

Mudando de física, Sete Pés recuperou de tal forma da véspera - o amor também faz milagres - que naquele dia só lhe apetecia andar. Parecia que os pés o puxavam para a frente e, desta vez, era Marie que ficava para trás e ele que tinha de fazer as esperas junto às sombras e junto às fontes.

Espera única aconteceu quando atingiu a primeira cumeada do caminho que deu vista ao oceano. Três pés fizeram-se crianças e ficaram presos de olhar a dizer “olha o mar”, três pés olharam para trás e gritaram para Marie “mar à vista!” e o sétimo pé, Pé de Atleta, disse para consigo, este mar é um obstáculo que nos vai impedir de continuar! Caminhar sobre as águas?! – Outra vez a física!!!...

Quando Marie se aproximou ao ponto de poderem compartilhar, ficaram ali olhando como se fosse a primeira vez que viam o mar. Sentaram-se e começaram a “divanavegar”:

- Tudo o que está à volta, o céu e os campos verdes que se estendem por aí abaixo até à costa, são apenas a moldura que se esquece quando se aprecia um quadro. E o quadro é o mar, pintado vivo, com as águas obedientes ao mando do vento, brilhando em línguas de sol reflectido, o mar. Como é possível que uma massa homogénea que se observa de longe tenha tanto para contemplar?! Que força! Quanta poesia e afinal é só água e mais água eterna e igual!

- Quando eu era pequeno cheguei a ter uma ideia de negócio genial: exportar água salgada para países sem mar!

- E se tudo o que é água fosse vinho e a água tivesse o papel do vinho?! Beber vinho, tomar banho em vinho, lavar a roupa com vinho, chover vinho, rios de vinho, mar de vinhos!...

- Cala-te! Muito vinho dá enjoo!

- Mas que jeito teria uma festa com água?!

- Daqui por uma hora, por volta do meio-dia, lá estaremos, aquela povoação que se vê além, deve ser a vila piscatória de Múxia!... Calcorreemos a parte de baixo da moldura!

Aliviaram o passo para a velocidade de burro. Melhor dizendo, como se fossem os dois de burro, com o azul do céu que dividia as copas das árvores como guia, a colherem pássaros e pêros e a separarem-nos para um e outro lado dos ceirões. Isto é, separando geografia de poesia, Costa da Muerte – assim se chama o mar onde embica a linha de fuga que o burro segue como fim – de “lágrimas de Portugal”...

E depois Maria a rematar:

- C’est la mer!

- Não pisei nada nem me cheira mal!

- Ce qu’il était?

Enfim, o mar, vida e morte, paz e tempestade, poesia e transtorno, um novo capítulo no Caminho, o mar!

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Todas as segundas feiras.
Pode(s) ler toda a história em O Caminho do Fim da Terra.

A última da Líbia.

Esta é a última informação que recebi sobre a Líbia. Deixou-me algumas interrogações sobre o que se estará a passar. Continuarei a acompanhar a situação.

O Rei dos Leittões apoirá todos os movimentos que aproximem culturas e civilizações. Dê um passo: deixe de comer carne de porco.

Revolução na Islândia

Texto recebido por email, na versão original francesa visitável nos sítio assinalado.

Por incrível que possa parecer, uma verdadeira revolução democrática e anticapitalista ocorre na Islândia neste preciso momento e ninguém fala dela, nenhum meio de comunicação dá a informação, quase não se vislumbrará um vestígio no Google: numa palavra, completo escamoteamento.

Contudo, a natureza dos acontecimentos em curso na Islândia é espantosa: um Povo que corre com a direita do poder sitiando pacificamente o palácio presidencial, uma "esquerda" liberal de substituição igualmente dispensada de "responsabilidades" porque se propunha pôr em prática a mesma política que a direita, um referendo imposto pelo Povo para determinar se se devia reembolsar ou não os bancos capitalistas que, pela sua irresponsabilidade, mergulharam o país na crise, uma vitória de 93% que impôs o não reembolso dos bancos, uma nacionalização dos bancos e, cereja em cima do bolo deste processo a vários títulos "revolucionário": a eleição de uma assembleia constituinte a 27 de Novembro de 2010, incumbida de redigir as novas leis fundamentais que traduzirão doravante a cólera popular contra o capitalismo e as aspirações do Povo por outra sociedade.

Quando retumba na Europa inteira a cólera dos Povos sufocados pelo garrote capitalista, a actualidade desvenda-nos outro possível, uma história em andamento susceptível de quebrar muitas certezas e sobretudo de dar às lutas que inflamam a Europa uma perspectiva: a reconquista democrática e popular do poder, ao serviço da população.   Ver aqui.

Desde Sábado 27 de Novembro, a Islândia dispõe de uma Assembleia constituinte composta por 25 simples cidadãos eleitos pelos seus pares. É seu objectivo reescrever inteiramente a constituição de 1944, tirando nomeadamente as lições da crise financeira que, em 2008, atingiu em cheio o país.

Desde esta crise, de que está longe de se recompor, a Islândia conheceu um certo número de mudanças espectaculares, a começar pela nacionalização dos três principais bancos, seguida pela demissão do governo

de direita sob a pressão popular.

As eleições legislativas de 2009 levaram ao poder uma coligação de esquerda formada pela Aliança (agrupamento de partidos constituído por social-democratas, feministas e ex-comunistas) e pelo Movimento dos Verdes de esquerda. Foi uma estreia para a Islândia, bem como a nomeação de uma mulher, Johanna Sigurdardottir, para o lugar de Primeiro-ministro.

Eles comem tudo

Amigo canto e morte

maior que o pensamento
abril não morre

por mais que novos ventos se levantem
de rumo a falsas índias
levando incautos marinheiros deste cais
abril traz sempre voz

virão mais cinco e mais
cantando sim ao dizer não
virão como tu outros iguais
fazer de Maio cantiga
fazer de Abril canção

amigo canto e sempre
até

Linha do Setil- Fev-1987

Lá onde estiveres, sabe amigo que eles já comeram tudo e agora estão-nos comendo a nós! E fazem-no com o mesmo descaramento com que, depois de te verem morto, começaram a reconhecer o José Afonso e a dizerem que gostam das suas canções.

Linha do Norte, Fev-2011

26- O Caminho do Fim da Terra

Ouviu rebentar uma salva de palmas que encorajavam a sua chegada à meta, olhou desconcentradamente para o seu público e agradeceu com um sorriso arrancado ao extremo do cansaço.

Apontaram-lhe a porta da casa da camarata. Tinha dois pisos. No rés-do-chão chamou por Marie, em português, dando sinal da sua chegada.

- Maria!?... Maria!?... Oh Maria!?...

Ouviu a sua resposta do primeiro andar e subiu as escadas arrastando-se penosamente.

Ao vê-lo assim, a namorada aproximou-se dele, ajudou-o a apear a mochila e sugeriu-lhe que se deitasse. Enquanto o descalçava animou-o com o facto de todos os outros terem preferido acomodar-se no rés-do-chão. Tudo indicava que aquele espaço seria só para eles.

- Precisas de descansar. Eu vou lavar roupa. Tens alguma coisa para lavar?

Indicou-lhe um saco de plástico com roupa miúda no cimo da mochila e, mal ela virou costas, adormeceu. Já era noite escura quando Marie o acordou para que fosse tomar banho e se preparasse para jantar.

Do outro lado da rua ficavam a cavalariça, o refeitório e a recepção, a primeira de todos os albergues que se assemelhava a um posto de turismo. Foi também a primeira vez que teve de preencher uns impressos com dados pessoais e informações da credencial do peregrino. A voluntária de serviço comentou com agrado o facto raro de ver um português por ali. Estivessem à vontade e dessem uma volta que a marca da casa seria ela própria cozinhar um caldo galego para todos.

À volta da mesa da sala de jantar seriam uns quinze, uns quantos já conhecidos em Negreira, outros novos, a maioria viajantes solitários mas genuinamente solidários. Sete Pés, pela língua mãe, era o que melhor entendia o discurso da anfitriã que, no fim de confirmar a presença de todos, pousou servilmente a panela na mesa e falou de seu direito. Para terminar, pedia apenas que no final lavassem a loiça e limpassem a cozinha. Pagamentos, se alguém os pretendesse fazer, existia um mealheiro de barro junto ao fogão.

-Que refeição!

No final a autogestão dos arrumos funcionou e o convívio proporcionado estendeu-se para a rua em serão, com diálogos aprofundados ou difíceis, consoante os canais de interesses ou linguísticos abertos. Houve quem tocasse flauta e quem acompanhasse com la-la-las.

Pé de Meia brincou com Marie acerca do que pensariam os outros do par que faziam, se seriam mãe e filho, se freira velha com presbítero novo, se companheiros ocasionais do caminho, se amantes fugidos às regras dos comuns.

Marie repostou que não tinham de ser nada, que podiam ser isso tudo e que naquele momento não passavam de um homem e uma mulher a precisar de cama.

E por esta conversa se despediram dos demais. Tinham mais que fazer. E fizeram. Dir-se-ia que os seus companheiros de Caminho se haviam combinado entre si para reservarem aquele espaço e a respectiva janela em exclusivo para os dois. Ou não! Poderia ser apenas a mão do Apóstolo, ou do destino, a conceder graças aos dois. Deitaram-se num vai e vem de permutas e partilhas de leitos que faziam o jogo do enamoramento. Pelo toque dos corpos dir-se-ia que já não se tratava de uma aventura mas antes dum caso estudo de paixão.

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Todas as segundas feiras.
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Dia de Portugal

Dedico áquela que foi encarregada pelo médico de me vigiar um sinal nas costas.

No dia do Pai , lembro-me dos que não têm pai.
No dia da Mãe, lembro-me dos que não têm mãe.
No dia da Mulher, lembro-me dos homens.
No dia dos Animais, lembro-me dos homens.
No dia da Árvore, lembro-me dos homens e dos ninhos.
No dia da Água, lembro-me do vinho.
No dia Sem Carros, lembro-me dos cavalos.
No dia do Não Fumador, lembro-me de fumar.
No dia do Consumidor, lembro-me do Continente.
No dia da Europa, lembro-me de África.
No dia de Portugal, lembro-me dos que não são portugueses.
No dia de Camões, lembro-me de Bocage.
No dia da Liberdade, lembro-me da prisão.
No dia do Trabalhador, lembro-me dos desempregados.
No dia da Defesa, lembro-me dos meus dezoito aninhos.
No dia das Mentiras, lembro-me do primeiro ministro.
No dia de Todos os Santos, lembro-me de todo o povo.
No dia de Natal, lembro-me do Ano Novo.
No dia da República, lembro-me do Rei.
No dia de Reis, lembro-me do Rei dos Leitões
No dia dos namorados, lembro-me dos que não têm namorada.
Mas a verdade é que geralmente não me lembro de nada.
A não ser quando tenho comichão mas costas:
- O amor chega aqui!
- Só se me disseres que dia foi ontem!...
- Segunda-feira!
- Dia de Portugal!...
Qual dos dois o melhor!... A idade não perdoa!

Imagem desviada do Zé Povinho

25- O Caminho do Fim da Terra

As camas de Marie e Sete Pés estavam encostadas uma à outra o que permitiu que adormecessem de braços tocados, impedidos pela proximidade da vizinhança de consumarem o que quer que fosse.

Foram dos primeiros a deixar o albergue. Nesta parte do território norte da Galiza a densidade populacional desce notoriamente e as raras aldeias que se atravessam cheiram a criação intensiva de gado bovino.

Ao longo do dia os ciclo-peregrinos e os supostos irmãos e irmãs, ultrapassá-los-iam com alegres saudações.

Marie France levava, quase sempre, umas centenas de metros de avanço. Essa distância adiava o desejo, sempre presente – lembre-se que só se fez amor ainda um dia e já lá vão sete e que Sete Pés era rapaz para vinte anos – e atrelava um comboio de fantasias:

Pé de Vento – naquele moinho abandonado!... Pé Chato – de meia em meia hora!... Pé Ante Pé – atrás daquela moita!... Pé de Meia – dava tudo o que tenho!... Pé de Atleta – no meio da estrada!... Pé Descalço – todos nus!... Água Pé - Na retrete do próximo café!

Mas quando Marie esperou para acertar passo, nem beijo se deu quanto mais sinais de enrolamento!

… já que Marie tinha o pé mais ligeiro, que retomasse e levasse o seu ritmo de andamento! No extremo, encontrar-se-iam no albergue de Oliveiroa.

Mal sabiam os pés que os esperava a mais dura prova de todo o Caminho! Chegaram a temer o pior, sucumbir no deserto por falta de socorro. Pelo passo de lesma e pela quantidade de gente que tinha passado, Sete Pés seria a última alma do dia neste troço.

Nunca mais se via sinal de casario que lhe desse alívio, nem ao menos o aconchego dum chão de árvore onde se pudesse deitar um bocado para retemperar. Só via bostas de vaca e estrada asfaltada e, de vez em quando, animava-se um pouco por ouvir um barulho de um tractor. Se o agricultor por ali passasse, pedir-lhe-ia boleia, fosse para onde fosse.

Quando voltou a ver gente, já estava a atravessar a Ponte sobre o rio Xallas, à entrada de Oliveiroa. Deitou-se no banco de uma paragem de autocarro. Uma mulher que o viu ali naquele estado foi buscar-lhe água. Recebido o apoio sentiu forças para vencer os dois quilómetros que o separavam do albergue. Este fica localizado num pedaço de aldeia antiga recuperado para o efeito.

Sete Pés subiu em andar e rosto esmorecidos o arruamento ladeado pelos vários edifícios de traço rural que compõem as instalações. Sentados por ali em rebates e muros estavam parte dos companheiros da noite anterior. A malta das bicicletas, essa não, não era a mesma - por questões óbvias as etapas diárias não coincidiam.

Ouviu rebentar uma salva de palmas que encorajavam a sua chegada à meta, olhou desconcentradamente para o seu público e agradeceu com um sorriso arrancado ao extremo do cansaço.

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Que esperto que eu sou!

Apresentada como "a música que o Governo prepara para responder à camarada Deolinda", o tema "Que Esperto Que Eu Sou" é a divertida versão feita pelos Homens da Luta sobre os versos do - muito aclamado - original dos Deolinda.

Pare, Escute, Olhe

Há uns meses  assisti, gratuitamente, ao filme "Pare, Escute, Olhe" de Jorge Pelicano. Gostei tanto que prometi a mim mesmo que haveria de escrever alguma coisa sobre o assunto. Gostei tanto que na primeira oportunidade comprei o DVD, não só porque o queria ter - e eu não sou muito de ter - e rever mas também porque senti que deveria contribuir para ajudar a pagar a produção.

O filme conta-nos da linha do Tua, da crueldade e irresponsabilidade com que se têm dado cabo dos transportes ferroviários, dos rios, das povoações do interior, do país. Tem lá tudo, Portugal, a paisagem, a fotografia, a luz, o povo, os velhos, os novos, os activistas, os protagonistas políticos dum lado e doutro, os cães, o desacarrilamento, o humor de partir. 

Este é um guião que não se rende ao politicamente correcto porque a crítica não foge aos nomes. As personagens, os culpados, as vítimas, os defensores têm nome e rosto de bilhete de identidade. Talvez por esta ousadia tarde o sucesso mediático que lhe é devido. Isto apesar dos prémios.

Recomendo vivamente!

24- O Caminho do Fim da Terra

Só se chega ao albergue de Negreira depois de atravessar a cidade. Por isso, jantaram primeiro num restaurante do centro e só depois pousaram para a noite. Contrariamente ao que havia acontecido no Caminho Português onde pernoitaram quase sempre sós, encontraram ali dúzia e meia de peregrinos, alemães, holandeses, franceses, italianos, nenhum português, alguns pedestres mas a maioria de bicicleta. Andavam ou estavam no exterior, na sala, na cozinha, nos balneários, nas camas ou à volta delas, pelo que demorou algum tempo até o nosso par encontrar e acomodar o seu espaço de repouso. Perante o cenário Pé Descalço desabafou para Marie:

- Não me agrada nada este ambiente, para mim mais de três pessoas é uma multidão!

- E duas pessoas? São o quê?!

- Somos nós!

- Ora! Dentro de cada um de nós existem várias pessoas! Par exemple, cette femme que te está aqui a massajar os Pés não é a mesma mulher que deixou um marido numa vila dos Alpes com o telecomando nas mãos, nem sequer é a mesma que te viu em Tuy! Foste tu que me disseste que sempre te chamaram Sete Pés, pressinto que nenhum dos teus Pés vive o mesmo Caminho. Quando trato os teus pés, seja a massajá-los, seja a cuidar das bolhas, seja a acariciá-los, tenho a estranha sensação que eles se transfiguram mudando de forma e tacto… Porque começaram eles agora a estremecer?! Tens cócegas?

O estremecimento teria tido origem numa reacção em cadeia dos sete pés! O desvendar por terceiros de um segredo da mais profunda e pessoal intimidade pode pôr em pânico o seu guardador. Para disfarçar a sua existência séptupla, Pé Descalço desatou a rir e recolheu os pés:

-Pára! Tenho cócegas!...

Parte dos albergados não revelava intenções de fé apostólica romana, salvo um italiano ou outro com ar de missão e umas francófonas com jeitos conventuais, estes com rugosidades da casa dos cinquenta além. Os restantes eram jovens “flower power”, pelo menos nos trajes e nos cheiros, em grupos de dois ou três, ou quatro, ou solitários como Sete Pés.

Mas nem Marie, nem os Pés escaparam ao ambiente de partilha e boa disposição criado com surpreendente espontaneidade. No alpendre e na sala de convívio houve bom serão com intercâmbio de experiências de caminhos e até havia quem cantasse baixinho. Toparam-se ou toleram-se uns cigarros suspeitos mas discretos e a pouco e pouco, com o avançar da hora, respeitosamente, cada qual acabou por adormecer no seu canto. As camas de Marie e Sete Pés estavam encostadas uma à outra o que permitiu que adormecessem de braços tocados, impedidos pela proximidade da vizinhança de consumarem o que quer que fosse.

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Canções Proibidas

... no seguimento da mensagem anterior...

Se a canção-arma se bate no abstracto, porque a situação se deve à crise, à conjuntura, ao sistema, à vida ou ao Além, poderá consolar lamentações mas será pouco eficiente no combate. Mesmo que ela se carregue de subtileza para ter êxito - porque tem medo de ser mal entendida, de arriscar, de ser frontal e no extremo, até de ser proibida - como não põe o dedo na ferida mas apenas fala da doença será pouco consequente. O mesmo se pode dizer do humor.

Talvez então seja a hora de perguntar porque se calaram os Gatos Fedorentos e eles não dizem nada, porque se deixou de ouvir o Sem Eira Nem Beira dos Xutos e Pontapés e eles não dizem nada, porque nunca ouvi esta canção de Paco Bandeira na Rádio?

Para animar a parvalheira

Já aqui se fez reconhecimento ao trabalho dos Deolinda. Que a música é boa, portuguesa, talentosa, é do reconhecimento geral e chega a todos. O mesmo não se poderá dizer da sua mensagem política. Ouvem-se e entoam-se as letras em concerto mas tudo se canta como se fossem letras do Carlos Tê ou de ridículas canções de amor.

Depois do "picadela" do Movimento Perpétuo e Associativo acaba de sair do forno uma mordidela com "Que parva que eu sou!". 

Ouvi dizer que houve um espectáculo no Porto e o público adorou! Mas será que a doçura da voz e o embalar da melodia permitirão que os dentes se sintam e façam doer?! Será que ainda não temos pedras para descalcetar a nossa praça Tahrir? O que nos falta para ir para a rua gritar?

Entretanto Anibal Cavaco Silva ganhou as eleições e quase todos sentenciam que é irrealista pensar que o próximo primeiro ministro não seja José Sócrates Pinto Sousa ou Pedro Passos Coelho.
Isto, ao mesmo tempo que quase ninguém afirma que vota neles.
Não votam, consentem! Não votam mas cantam!

Sou da geração sem remuneração

e não me incomoda esta condição.
Que parva que eu sou!
Porque isto está mal e vai continuar,
já é uma sorte eu poder estagiar.

Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.
Sou da geração ‘casinha dos pais’,
se já tenho tudo, pra quê querer mais?

Que parva que eu sou
Filhos, maridos, estou sempre a adiar
e ainda me falta o carro pagar

Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Sou da geração ‘vou queixar-me pra quê?’
Há alguém bem pior do que eu na TV.

Que parva que eu sou!
Sou da geração ‘eu já não posso mais!’
que esta situação dura há tempo demais
E parva não sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

23- O Caminho do Fim da Terra

O autor entendeu, porque sim, por passe ou toque de escrita, mudar o título à história de “Sete Pés” para “O Caminho do Fim da Terra”. Poderá parecer apenas um capricho, uma vulgaridade mas “caminho”, “fim”, “terra”, “Caminho do Fim”, “Fim da Terra”, “Caminho do Fim da Terra”, são significados que se enfiaram na tinta do teclado.

Entretanto, há vinte e três semanas que estendo este pedaço de pacata prosa para contar apenas seis dias do Caminho – hoje é quinta feira de aleluia - de Sete Pés e Marie France. Talvez esta coisa tenha uma duração de telenovela, talvez tenha um fim súbito devido a uma entorse causada por uma pedra do Caminho. Uma coisa é certa, terá Fim.

Aproveito o aparte para reconhecer que sinto a amizade e o calor dos alguns e dos alguéns que me têm acompanhado na caminhada, particularmente daqueles que, com os seus comentários, têm dado água a Sete Pés para que ele caminhe e tenha força na verga para “acaminhar” com Marie. A revelação da vossa presença é a melhor retribuição que posso ter. Aqui não há dever, apenas prazer!

Peço desculpa pela interrupção.                                    

Pata Negra

Ela deu por ele a algumas dezenas de pés de distância, sorriu abertamente da surpresa, causou embaraço por não conter o passo e ao passar, alargou ainda mais o sorriso e largou a pergunta que já havia acontecido outras vezes no Caminho:

- Allons y!?

Sete Pés nem se lembrou dos propósitos delirantes que o trouxeram ali, sentiu que vencera um Bojador sem saber que ele existia ou os seus aléns. Ao fundo da rua das Hortas, nos limites da cidade, encontraram o primeiro marco com a vieira de indicação do Caminho e tomaram a direcção, quase sem falarem.

Enquanto não desapareceu definitivamente a vista das torres da catedral, Pé de Atleta dava, de quando em vez, uns passos de costas para experimentar a sensação de as ver cada vez mais longe.

Partir de Santiago, o local onde se quis chegar, dá volta à cabeça, põe todas as coisas ao contrário, parece que se parte com a mochila desarrumada com o convencimento de que no fim do novo Caminho ela estará no estado de preparação com que primeiramente estava quando se partiu de casa para Compostela. Acredita-se que a forma física com que se chegará ao novo fim será melhor do que aquela do princípio do primeiro caminho. O espírito desconstrói-se e reconstrói-se a cada gesto ou passo, largando de si tudo o que se soltar, agarrando para si tudo o que estiver à mão. Nunca mais se é o mesmo!....

E ia Pé de Vento soprando estas idiotices quando todos sentiram que a forma física lhes falhava ao pensamento. Pé Ante Pé lembrou que, como partiram em cima do joelho, iam em jejum, sem água, dados à Providência. Numa daquelas intermináveis subidas que aparecem nos caminhos e que parecem que vão em direcção ao céu, Água Pé desfaleceu. Foi necessário Marie voltar atrás e socorrê-lo com água da sua e com chapadas se bem que, só com o boca-a-boca ele reanimou e sorriu de malandro. Ela, também marota, deu-lhe um estalo misto de carícia e castigo, de afecto e rejeição. Foi novo o facto de já não serem peregrinos independentes porque permaneceram por ali os dois, mais de meia hora, à espera que se recompusesse da fraqueza e, esse tempo teve uns beijos na testa a medir temperaturas, umas molhadelas de água na cara com uns beijitos a fechar, manifestações humanas a confirmar: estamos juntos!

Depois de dobrar o monte, este se render ao vale e o vale oferecer o rio Tambre, encontraram no lugar balnear de Ponte Maceira, a esplanada ideal para abrirem o namoro. Conversa para aqui e para acolá, olha ali, olha lá, cerveja é ideia má, que espectáculo de chá, que lugar espectacular, e já está: um poderoso beijo de sete segundos, a sete bocas, assinado no final por uma demora igual de olhar.

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Sete Pés Vinte e Dois

- Nós lá em Portugal, no extremo oposto a esse, também temos um cabo desses mas não tem um nome tão significante, tem um nome de uma marca de cerveja!

Embora já ambos tivessem reconhecido que a chegada a Santiago, talvez pelo mesmo fogo com que o Espírito Santo deu a S. Tiago e aos outros apóstolos o dom de falarem várias línguas, desdobrara a língua a Sete Pés de tal forma que o seu francês já fluía com poucos tropeços, Marie não entendeu a piada. Passou-lhe o resto da sua cerveja e acelerou o passo para acenar a um táxi. Sete pés seguiu-a, com reflexões ofegantes, a comparar galegos, gauleses e portugueses, a dizer que em Sagres começava a Aventura e o Mundo, em Finisterra acabava a Terra e a Fé e em França havia a Torre Eiffel! …

Ela abriu a porta ignorando as palavras do moço. Com um sorriso de dentes estáticos e com um pé dentro do carro e o outro fora, deu-lhe um beijo. Estáticos também e perfilados, os sete pés seguiram o táxi a desaparecer, vencendo os candeeiros da avenida e deram por si com uma botelha de cerveja em cada mão, trincando, pé a pé, o rasto da passagem dos lábios húmidos da francesa pelos seus. E ali permaneceram alguns momentos, trocando dedos dos pés e a patinar:

- Voltar ao bar? Não teria sentido! Vaguear pelas ruas? Não teria sentido! Ir para o quarto e perder os sentidos?!... Quase conseguiu pensar! Rodou os pensamentos!... Conseguiu! Arrancou! De pés acelerados, depois de mais uma rua, e mais uma e outra, encontrou a entrada do prédio onde, horas antes, havia negociado uma pernoita.

Cravou o sono etilizado nos lençóis e acordou cedo com a luz da manhã e o ruído leve da cidade. A ressaca fez jorrar sentimentos soltos de arrependimento e culpa. Teria de se arrumar a si e à mochila a tempo de se anteceder à partida de Marie para lhe pedir desculpa.

- Mas vou pedir-lhe desculpa de quê?

Interrogava-se ele, num passo réptil, a caminho da Praça do Obradoiro. Mesmo que não conseguisse formalizar qualquer pedido, não cairia de desajeito ou inconveniência porque nunca é pecado repetir uma despedida.

Sentou-se junto ao Hostal dos Reis Católicos, no lugar cimeiro da rampa em que começa a Rua das Hortas e o caminho de Finisterra. Pela hora, seria improvável que Marie já tivesse partido e pela norma era obrigatório que ela passasse por ali.

Acomodou a espera, sentado no chão e recostado na mochila, até avistar a esperada a atravessar a praça de mapa na mão. Ela deu por ele a algumas dezenas de pés de distância, sorriu abertamente da surpresa, causou embaraço por não conter o passo e ao passar, alargou ainda mais o sorriso e largou a pergunta que já havia acontecido outras vezes no Caminho:

- Allons y!?

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Vou votar Cavaco

Decidi agora mesmo, VOU VOTAR CAVACO.

Vou votar em Cavaco porque é preciso que isto acabe duma vez por todas. O país tem de bater no fundo rapidamente para o que o povo acorde. Não adianta mais andar a remendar isto com "menos maus", a adiar uma solução radical e revolucionária que reponha a democracia e inicie o caminho do progresso. Quanto pior, melhor! Isto tem de doer ainda mais, o descaramento tem de ir ainda mais longe para que o pessoal se enxergue! Por isso escolho aquele  que, na minha real visão, é o pior.

Esta reflexão foi apenas uma forma de testar aqueles que julgam conhecer-me. Mas vocemeçês estavam a acreditar?! Eu alguma vez ia votar nesse homem?! Cruzes Cavaco! Eu sou uma personagem de ficção -  Real Pata Negra - sem direito a voto! Mas vós, que sois reais, aproveitai  "o quase nada do voto" porque é "o quase nada que têm" para exercer a democracia! O voto tem valor!

Sete Pés Vinte e Um

A noite transformou-se numa tertúlia de resistentes.

Pé Chato reparou que Marie já abria a boca de não perceber coisa com coisa e libertou os outros pés para prepararem o término dos assuntos políticos com os convivas. Tarde demais, remoeu-se Sete Pés. Fora traído pelo ego que o tentou e levou ao centro das atenções, não se lembrava de alguma vez ter sido centro em toda a sua vida. Fora preciso vir para tão longe dos “santos da terra”, para os santos de Compostela, para que alguém reparasse na existência do seu vulto. Só que esquecera, “não se pode servir a dois senhores!”. Enquanto se embriagara com o momento de vedeta da dança de seus pés, tinha perdido a oportunidade de acertar, fechar ou abrir contas com aquela que, ali e naquele momento, era a sua mulher.

Precipitou a despedida e saiu com Marie, cada um com uma cerveja na mão. Ela, já o dissera, iria de táxi para Monte Gozo e o caso terminaria ali.

- Assim? - Interrogou Pé de Vento.

Marie com o verbo maduro, felino e inteligente, obrigou-o a reconhecer as evidências que determinavam o fim. Os sete Pés, pouco experientes em argumentos de namoro, renderam-se, um a um e deixaram Marie moldar o epílogo.

Enquanto caminhavam pelas ruas históricas para a Avenida Figueiroa, descaminhando o passo para dar tempo ao naco de coisas que haviam de ser faladas, Marie revelou-lhe que o seu Caminho não terminava ali. Existia um prolongamento dos Caminhos de Santiago, cuja história vinha de AC. Antes dos descobrimentos marítimos, antes de para ali terem levado os restos mortais do Apóstolo, antes do Apóstolo por ai ter passado, já mortais faziam Caminho até Finisterra. Pensava-se que terminava ali a Terra, daí o nome - Fim da Terra. Melhor dizendo, o fim do que se conhecia. Chegar aí, com o desconhecimento que havia américas, índios, que a terra era redonda, com o convencimento que, para além da linha que separa o azul marinho do azul celeste, existiria um abismo, fim, Deus, trevas, Desconhecido, seria uma experiência digna de reconstituição para qualquer caminhante que tivesse recolhido no Caminho as lições dos antepassados.

Nos dias de hoje muitos são os peregrinos que, chegados a Santiago, entusiasmados no prazer de caminhar, pretendendo adiar o fim da caminhada, encontram nessa razão antiga o pretexto para continuar e só param em Finisterra. E assim seria também para ela.

Nenhum dos sete pés sentiu coragem para lhe fazer proposta de companhia mas, exceptuando Pé Chato ( não a vamos largar! – disse entre pés), todos ficaram no ar perante o dado novo que poderia haver mais estrada para andar.

Pé de Vento velejou para consigo no “e se mais mundo houvera lá chegara” e deu vela a Água Pé para soltar a sua graça:

- Nós lá em Portugal, no extremo oposto a esse, também temos um cabo desses mas não tem um nome tão significante, tem um nome de uma marca de cerveja!

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Todas as segundas feiras.
Pode(s) ler toda a história em O Caminho do Fim da Terra.

A cruz do masoquista

Passados alguns dias, caminhando os videntes com suas ovelhas, Lúcia deparou com um pedaço de corda de uma carroça. Pegando-a, a brincar, atou-a num braço e logo notou que a corda a magoava. Disse então aos primos: “Olhem, isto faz doer; podíamos atá-la à cinta.  Todos aceitaram a ideia, e retalhando a corda em três pedaços, passaram a usá-la de dia e de noite. A aspereza da corda, apertada demasiadamente, fazia-os sofrer horrivelmente. Jacinta deixava às vezes cair algumas lágrimas, pelo incómodo que sentia.

Sete Pés Vinte

Saíram e foram juntos ao Secretariado Consistorial requerer a Compostela, com as provas do Caminho, os Pés com a credencial e Marie com o diário.
Decidiram jantar a dois, em sítio de “não interessa o preço”. Ele foi procurar quarto e ela compras. Marcaram encontro, seguros de que nenhum deles era da espécie de falhar, às sete, ali mesmo, naquele local.

Marie vestiu a autoridade das escolhas e fez questão de pagar a conta. Ceado o requinte peregrino-burguês, acabaram por prolongar a noite num bar, pouco cuidado, onde entraram porque se aperceberam que aí se tocava e cantava sem amplificadores, palco ou formalidades de espectáculo. Pela decoração do espaço, pelo ambiente que se respirava e pelo teor das canções aperceberam-se que se tratava dum ponto de encontro de independentistas galegos.

Já sentados, em curtas observações, assentaram que existiam condições para ali consumar o serão de despedida ou não se respirasse na atmosfera do local uma confluência de romantismos e utopias que ambos cultivavam como se comprovava, aliás, pela forma e pelas vontades com que haviam Caminhado.

O diálogo de Pé Descalço com o homem que serviu, denunciou a presença portuguesa. Curiosamente o galego não tocou no Porto nem no Benfica mas foi directo ao José Afonso, ao 25 de Abril e à questão histórica-linguística do galaico-português. Ao fim de algumas dessas, rematou:

- Quando um galego encontra um português sente que pertencer a Espanha é coisa de reis e de golpadas reais.

- Somos todos galegos!

Acrescentou Pé-Ante-Pé. E Pé de Vento:

- Na minha aldeia quando vêem muitos miúdos juntos perguntam: “Pariu aqui a galega?!

O tema criou entusiasmo sob a presença marginal de Marie que, mesmo percebendo muito pouco, dispensava todas as atenções à conversada.

Não demorou muito tempo até que todos os clientes, todos com estar de habituais, se apercebessem da presença dum português na sala, a julgar pela convergência e simpatia dos olhares, rara e bem vinda. Não demorou muito tempo até que os músicos lhes dedicassem Zeca e Adriano e que a voz portuguesa de Água Pé ficasse só a cantar “O Cantar da Emigração”. Aguentou a iluminação dos “olhofotes” porque se lembrou de que para ser actor teria de esquecer que havia público e só avermelhou o rosto frágil quando, subitamente, se esmoreceu num “... cortar teu pão” final, sentindo os aplausos da plateia a agitar os fumos dos cigarros e a acusar a revelação do artista que nunca tinha sido experimentado.

Marie estava encantada pela intervenção do seu rapaz e aliviada pelo facto de ver comprovadas as distâncias que nunca os poderiam unir. Tudo não passaria de um caso secreto e efémero, presente do Caminho.

A noite transformou-se numa tertúlia de resistentes.

Água Pé entusiasmado com a conversa esticou-se até ser incompreendido:

- Lá no fundo eu até vos invejo! Tenho pena que Portugal seja independente de Espanha!...

Cada um dos ouvintes revelou em cada olho um ponto de interrogação desbotado mas o provocador remediou com um esclarecimento piadético:

- …para poder pertencer a um movimento independentista!!!...

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Todas as segundas feiras.
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O que diz Cavaco

Esclarecedor?!:

Esclarecedor?!

Este tipo tem possibilidades de ganhar as eleições! Para essa hipotética vitória poderá contribuir não só o facto de ele ser assim e ter feito isto, mas também o facto de ele não parecer ser assim e se insistir que ele fez isto.

Entretanto o país parece estar a ser engolido no poço sem fundo do BPN, atirado para lá pelos competentes ex-ministros do PSD, pelos actuais competentes ministros do PS, pelo competente Vitor Constâncio e pelo competente Cavaco Silva.

A Vítima tem os seus votos contados, de gente que faz parte disto, de gente que aceita isto, de gente que não sabe disto, de gente que não percebe nada disto, de gente que acha que isto é cabala - muita gente, portanto! Mas o Raposa Velha sabe bem que quem lhe poderá dar a vitória é a abstenção e então, joga tudo nela!

Eu vou votar! Há mais cinco!

Dia de Reis - O dia em que o Rei faz anos.

Já lá vão mais de 700 posts, mais de 4000 comentários, quase 70 000 visitas. Não sei para quê!
Blogue Rei dos Leittões, há

a dizer a mesma coisa. Não sei para quem!

A Notícia do Dia

Pata Negra desiste do Caminho para Belém mas vai continuar o Caminho do Fim da Terra.

Quando tomei a decisão mais importante da minha vida, ser candidato a Presidente da República, sabia de ante-pata o que me esperava. O facto de dispensar apoios financeiros, partidários ou de figuras públicas, teria como compensação o apoio de tantos inconformados que me bateriam nas costas e diriam “Força Pata! Avança! Estou contigo!

Essa força resultou em 7499 assinaturas. Evidentemente que mesmo que tivesse conseguido as 7500 assinaturas exigidas, a candidatura seria recusada pelo Tribunal Constitucional. Contudo, não seria por essa razão que iria desistir. Os eleitores poderiam sempre remediar a situação acrescentando, à mão, no boletim de voto o nome Pata Negra, um quadradinho e uma cruz. A adesão seria de tal ordem que, no mínimo, não poderiam ser considerados votos nulos normais.

Sendo assim, porque desisto?!

Desisto por causa da mensagem de Ano Novo do candidato Cavaco Silva. Embora não a tenha ouvido, nem visto, nem lido, nunca poderia participar no mesmo acto em que está comigo o autor de uma mensagem daquele teor. É uma questão de princípios e de valores democráticos. Nunca disputaria uma eleição com um candidato dessa espécie, da mesma forma que não concorreria ao primeiro lugar de um concurso de caninos ou me envolveria numa orgia com caprinos.

Agradeço a todos os que me apoiaram. Podem retirar todos os materiais de apoio à candidatura dos vossos blogues, das vossas janelas e dos vossos Pandas. Uma palavra de apreço ao mandatário nacional Marreta, cujo blogue foi, entretanto, sabotado por apoiantes da candidatura do gajo da Madeira. Um obrigado especial ao Fliscorno e ao Ferroadas pelo material que produziram.

Lamento apenas ter de ficar com as 30 000 t-shirts que mandei fazer.

Sete Pés Dezanove

Entrou em curva larga e errante na Praça do Obradoiro, agachou a sua pequenez de caras para a imagem conhecida dos postais e gravuras da Catedral.

Pórtico da Glória

Chovia ainda. Já no interior do templo, rodou a cabeça em movimento panorâmico mas antes de se dispor a sensações obrigatórias, teve de aliviar o mau estar, arreando a mochila, sacudindo o capote e enxugando o rosto e as mãos. Porque ninguém ousaria roubar ali haveres, deixou o “peso das costas” junto a uma coluna e, no fim de cumprir a tradição de enfiar as mãos lá no sítio do Pórtico da Gloria, começou a caminhar com porte misto de peregrino estafado e de visitante estreante, na direcção do altar-mor.

Dum olhar lateral captou, sentada num banco da igreja, entre fiéis de prece e turistas de câmara, alguém que não era uma coisa nem outra e que o esperava. A alegria do reencontro levou um ao outro e transformou-se num abraço que começou olhos com olhos, prolongou-se em queixos nos ombros, voltou a olhos nos olhos, repetiu ombros com queixos, fez suores nos olhos e nos pés e terminou de mão dada a Caminho do túmulo do Apóstolo e do abraço da praxe à sua imagem.

Quando regressaram à entrada Pé de Meia tirou da mochila a pulseira de missangas e mostrou-a a Marie com algum receio que esta ficasse a pensar que ele lha havia roubado no hostal em Caldas dos Reis. Ela agarrou-a para logo de seguida lha devolver dizendo:

- É tua, larguei-a no Caminho certa que a irias encontrar!

Sete Pés não gastou francês para contar a história do padre com Alzheimer porque a história perdera toda a importância quando comparada com a surpreendente declaração de Marie. Aproveitou, isso sim, para pedir que ela a colocasse no seu punho. Ela fez cerimónia no gesto e ambos parecem ter sentido no simbolismo do acto a originalidade da sua relação que muito em breve ter-se-ia de diluir em futuros divergentes.

Saíram e foram juntos ao Secretariado Consistorial requerer a Compostela, com as provas do Caminho, os Pés com a credencial e Marie com o diário. No trajecto Marie foi contando que já tinha as suas coisas no mega-albergue do Monte Gozo, que distava dali quatro quilómetros e que lá estavam centenas de outros peregrinos do Caminho Francês.

Se, por um lado, o facto de Marie aguardar a sua chegada para levantarem em conjunto a sua Compostela era um sinal promissor para uma nova noite, esta informação não agradou ao cio dos Pés, não só porque, inchados, não sentiam peito para mais quatro quilómetros mas também porque, com tanta gente nas camaratas seria difícil encontrar espaço para os dois se embrulharem em actos maiores. Procuraria um quarto ali, na zona histórica, nos seus mais secretos planos poder-se-ia até dar o caso de que, com o reanimar da atracção entre os dois e com a noite, Marie optasse por…

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Todas as segundas feiras.
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Não quero 2011

Que semana mais morta esta em que vos falo! Nada de novo! Já nem reagimos às más notícias, aos políticos maus, aos maus candidatos, aos maus tempos, ao mau tempo! E de tantos males que nos infligem, que nos prometem, que nos anunciam em nome da merda do futuro, já perdemos a capacidade de acreditar nas boas coisas, nas pessoas boas, nos bons momentos e no poder da chuva!

Qual Serviço Nacional de Saúde?! Qual mensagens de Boas Festas?! Qual crise? Quais tempestades? Eu acredito nas coisas boas da vida, conheço muito boa gente, tenho passado uns bons almoços com a malta amiga e tenho a cisterna cheia!... Bem vistas as coisas até preferia que 2011 não chegasse mais! Quanto mais não seja para o Presidente da República não dar a mensagem de ano novo!...

Eis a minha mensagem:

Sete Pés Dezoito

Só ao fim de duas horas se conseguiu entrar no albergue, tomar banho e fazer descanso.

A última etapa da Via Lunar começou numa manhã de intenso nevoeiro. Pelo meio do percurso viria a chuva. Pé de Atleta discursou:

- Para a prova do Caminho ser completa, tem de haver molha! Uma peregrinação sem chuva não tem comunicação com o Céu, é um simples passeio ou uma prova de atletismo! Diz-se que Santiago de Compostela é o bacio da Espanha! Aqui temos o desafio!

Caminhar debaixo da capa impermeável, sob a chuva, foi duro mas, concordantes com a opinião de Pé de Atleta, o facto foi aceite por todos os pares como necessário ao cumprimento da peregrinação. Água Pé, apoiado pelo Pé Chato, apresentou a sua proposta alternativa recorrente de paragem no próximo estabelecimento.

- É pá, isto é só uma mijadela ciumenta do S.Pedro! S.Tiago quer que a malta ajude o comércio galego, paremos na próxima tasca até que a chuva pare!

E repetiu o seu ditado preferido:

- Com pão e vinho se faz o Caminho!

Mas não, Santiago estava já demasiado próximo para poder deter os pés mais ansiosos. Já não era só o chegar e abraçar o Santo, era também chegar e poder vir a encontrar e abraçar Marie France.

O avistar de Santiago e das torres da catedral de Compostela tocando o céu, acontece no cimo do Monte Agro de Monteiros. Pé Ante Pé interrogou-se acerca do número de ordem que lhe cabia entre todos os vivos e os já mortos que já tinham tido, daquele local, aquela visão.

Cheira a Santiago? Não! Os subúrbios da cidade interrompem o espírito do Caminho, a sucessão de prédios, de urbanizações infelizes, de viadutos e rotundas, as vieiras, camufladas pela poluição visual, perturbaram e desorientaram Sete Pés fazendo-o desesperar pelo desejado encontro da Porta da Faxeira, local por onde entra o pessoal do Caminho Português.

Aí entrados, um encharcado, outro cansado, o outro desoxigenado, um esgotado, outro chateado, o outro esfolado e o outro com sede, já nem se sentiam pés nem nada. As pessoas que enchiam as ruas do centro histórico e as portas das lojas, esvaiam-se em silhuetas de pré-desmaio, todos os rostos pareciam mirar o vulto que chegava, uns pareciam aplaudir, outros largar compaixão, outros escárnio, outros roubar, outros oferecer, outros pisar, outros amparar - a fachada sul da Catedral devolveu alguma lucidez. Entrou em curva larga e errante na Praça do Obradoiro, agachou a sua pequenez de caras para a imagem, conhecida dos postais e gravuras da Catedral! Um flash de memória percorreu os séculos e multiplicou os momentos de todas as almas que já haviam experimentado a sensação: chegar ali depois de tantos passos com dois pés. Sete Pés sentiu orgulho de si, era o primeiro a chegar ali com sete pés!

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Todas as segundas feiras.
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Deixem-me, por favor, uma mensagem de Natal!

Legenda: Deixe a sua mensagem de Natal na ranhura!

Legenda: Este ano, jantamos o que há em casa.

Legenda: A cada porco o seu Natal (ditado popular)

Natal? Sininhos? Anjinhos? Peru? Azevias? Amor?… Ganda tanga! A malta quer é amor e BOAS FESTAS no corpo todo!

Não dou votos de Natal a quem der votos ao Cavaco

Nunca na vida escrevi sobre o natal
Nem me lembro sequer de trazer para casa uma redacção sobre o natal
E continuo a não conseguir escrever sobre o natal
Para mim o natal não tem de bem mais que a páscoa ou o carnaval
Mas também não tem mais de mal
Para mim essas coisas são simplesmente o natal, a páscoa e o carnaval
Não escrevo sobre eles porque também não escrevo sobre muitas outras coisas
As únicas coisas sobre as quais gosto de escrever
E sobre as quais vale a pena e escrever
É sobre o a primavera, o verão, o outono, o inverno
Dependo muito mais desse tempo do que dos tempos do calendário católico
Dependo muito mais desse tempo do que do tempo cronológico
Até porque não sei quando vou morrer e se vou ter enterro católico
Mas sei que vou morrer numa estação
Por falar em estação
Também nunca escrevi sobre comboios
(A propósito o meu filme do ano
é o Pare Escute e Olhe do Jorge Pelicano)
Deixei também de escrever sobre o papel
(A propósito preciso de um computador novo este noel)
O Pai Natal deste ano é ao contrário
em vez de dar, tira
e chama-se Teixeira
Deixei também de escrever sobre política
E se não escrevo sobre os votos da minha candidatura à presidência da república
Também não escrevo sobre os votos de natal
É evidente que toda a gente me deseja um bom natal
E que eu desejo um bom natal a toda a gente
Vou ver TV
Vai dar agora o tempo para amanhã!
Amanhã vai começar o inverno!
Que em vez de cair neve, caia o governo!
Apaguei o texto daqui para a frente

Sete Pés Dezassete

Dali para a frente o Caminho faz-se por uma meia encosta coberta de arvoredo, que oculta o rio Valga lá ao fundo. Sabe-se do rio porque se ouve a sua voz, também ele a caminho duma foz onde outro rio o há-de levar ao oceano que lhe chamará um figo.

Entrou em Padrón, junto às margens do rio Sar, por onde teria entrado a barca que trouxe o corpo do Apóstolo, até desaguar num enorme parque com carrosséis, tendas e tendinhas. Também ali se festejava a Páscoa e, pelo aspecto do recinto, em grande.

Atravessou o rio e procurou a famosa fonte do Carmo, localizada aos pés do Monte Gregório, para banhar os pés. Todos os pés nadaram ao seu modo, louvando no chapinho o fim da dura etapa. Pé de Atleta pisou a meta, Pé de Meia contabilizou o percurso, Pé Ante Pé pensou no do dia seguinte, Pé Descalço sentiu as bolhas, Pé Chato disse-se farto, Água Pé propôs “uma tasca” e Pé de Vento reclamou “quero o abrigo dum albergue!”.

Porque Pé de Vento, na qualidade de último a falar, melhor falou e porque nestas coisas era o que melhor levava a vela ao seu moinho, todos seguiram de vela a ordem e subiram o monte. A meia encosta encontraram o albergue, discreto e integrado na zona histórica do Convento do Carmo. Na porta estava um número de telefone para contactar o hospedeiro.

Subindo uma escadaria aproveitaram para visitar a igreja do convento que tem sete fantásticos altares de arte barroca, tão diversos na estética e no desenho que a cada pé, segundo a sua natureza, coube uma imagem para encaixar a sua prece: Pé de Atleta correu para o mais dinâmico, Pé de Meia contemplou o mais dourado, Pé Ante Pé procurou o mais sólido, Pé Descalço reteve-se no com mais nus, Pé Chato entreteve-se no mais barroco, Água Pé no da última Ceia e Pé de Vento, porque lhe sobrou o que tinha o Omnipresente com os pés pregados, deu meia volta pelos outros todos e lembrou:

- Nenhuma das coroas desses santos quietos tem o número de telefone! “Vou à sacristia
e... já vim”

e não encontrei almas da terra, o melhor é descermos à cidade para encontrar um telefone público, antes que seja tarde e ninguém nos venha abrir a porta.

Só ao fim de duas horas se conseguiu entrar no albergue, tomar banho e fazer descanso.

À noite provaram-se os famosos pimentos de Padrón, Pé de Vento e Pé de Atleta vaguearam pela grande festa e todos, no fecho da volta, acabaram a assistir a um espectáculo de sevilhanas. Pensou-se como, afinal de contas, apesar da Andaluzia ficar mais perto de Portugal do que da Galiza, era mais normal encontrar ali aquele género de música e dança do que no seu país. A Espanha existe, concluíram.

Surpresa das surpresas, Pé De Vento, com olhinhos de moço gaiteiro, engatou, ou foi engatado, e não dormiu sozinho no albergue impondo arredo aos outros pés. Na manhã seguinte não estava um bilhetinho afectuoso, como aquele que a francesa deixara em Caldas, mas constatava-se apenas a falta de alguns pertences.

- Mais um sinal!

Rezou Pé Ante Pé. E Pé de Meia:

- O relógio que se lixe, é um objecto que não faz falta nenhuma a um caminhante mas o corta-unhas!...

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Todas as segundas feiras.
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Filha da puta da máquina

Em Junho eu postava isto:
Os senhores podem portajar,
as estradas, os carreiros e as pontes,
as fontes, os rios e as praias,
os campos, as manadas e os estrumeiros,
as saias da vossa mãe e o cu dos vossos santos tios.

Podem portarjar também senhores,
os castelos, os túmulos e os museus
as igrejas, os túmulos e os mausoléus,
os hospícios, os hospitais e os parques,
as hortas, os tomates e os ceús.

Ponham portagens em todos os carreiros,
nas "ás", nas "bês" e nas "icês",
para vespas, cavalos e ovelhas.
Mas não me acabem com os portageiros,
nem me ponham chips nas orelhas.

É que eu gosto da oralidade de dizer e ouvir "bom dia" durante a viagem
e, só para isso, vale a pena encontrar uma portagem.

E hoje aconteceu-me isto:

Fui surpreendido com uma máquina no lugar onde, ainda há pouco dias, estava uma pessoa de carne e osso que me falava. E não é que a puta da máquina começou também a falar comigo: enfie o título... meta o cartão... cartão mal introduzido... e eu às aranhas com a bicha que estava atrás de mim...

Estava eu quase para sair do carro a desapertar as calças e a perguntar ameaçador:

- Queres que te enfie, te meta e te introduza o quê?!

E eis senão quando se abre a cancela enquanto a puta da máquina, já saciada, diz:

- Pagamento efectuado, obrigado e boa viagem!

- E tu vai à merda!...

A puta da máquina até pode ser muito educada mas se fosse o portageiro ter-me-ia respondido.

E perguntam vocês porque não saí de calças na mão:

- Por causa da bicha que estava atrás! Sabem como são as bichas!...

Sete Pés Dezasseis

Pé Descalço desceu as escadas da fonte termal, molhou as mãos e recordou o duelo de salpicos de água que ali foi travado no dia anterior com a “fugitiva”. Umas ruas à frente, Pé Ante Pé reteve-se observador de um mercado vivo junto à ponte medieval sobre o rio Bermaña e tentou recuar uns séculos.

À saída de Caldas deixou de ver as vieiras que indicam o Caminho e andou perdido até ao meio-dia, altura em que teve um encontro ensombrado de espiritualidade. O cenário foi o mosteiro de Santa Maria de Carracedo, um átrio de terra batida coberto de erva daninha, um trilho largo para a porta principal fechada testemunhando a frequência de fiéis e Pé Descalço sentado num muro de pedras, cuidando os pés físicos enquanto Pé de Meia matutava na direcção do Caminho. Em direcção aos Pés andou um vulto padre, velho de andar e de batina ruça. Chegado a poucos pés, parou e, permanecendo parado e em silêncio, fixou o olhar no olhar de Sete Pés. Às “boas tardes”, às expressões faciais de simpatias e às questões da direcção do Caminho certo, respondeu nada. Os Pés indagaram entre si para saírem do aperto do momento: é uma alucinação derivada do cansaço, é uma visão, é uma aparição, fugimos, pede-lhe um copo, dá-lhe a esmola e o velho tem mal de Alzheimer.

A cara branca, fria e congelada inclinou-se levemente para permitir o movimento trôpego da mão até à algibeira da batina e, quando a retirou, o braço apontado ficou a um escasso braço da face das sete caras pálidas do alvo Sete Pés. Na extremidade do braço, uma mão branca, de rugas mimadas, semiaberta e trémula falava pelos dedos:

- Achei isto, é teu?!

No primeiro instante pareceu um terço de rezar mas, concentrando o olhar, foi reconhecida de imediato a pulseira de missangas de Marie France.

Impulsivamente, reconhecendo a propriedade, Pé de Meia agarrou receoso o pechisbeque das mãos do pobre clérigo com palavras e ginástica de agradecimento sem qualquer sinal de retribuo.

O padre, sem largar palavra, virou costas partindo por entre as folhagens para as traseiras do templo assombrado. Pé de Meia esfregou o colar nas mãos, confuso, rejeitando a crença que o encontro tinha sido um sinal do Alto. De pés na terra, o facto de se tratar de um objecto de Marie era a prova de que tinha reencontrado o Caminho. Nas fachadas ou nas imediações do monumento haveria de estar cravada uma vieira. E estava.

Dali para a frente o Caminho faz-se por uma meia encosta coberta de arvoredo, que oculta o rio Valga lá ao fundo. Sabe-se do rio porque se ouve a sua voz, também ele a caminho duma foz onde outro rio o há-de levar ao oceano que lhe chamará um figo.

Pé Descalço não deixava de sentir em cada encalço, em cada folha ou cavaco que pisava, em cada cheiro ou regato que experimentava que também os sentidos de Marie recolheram as mesmas sensações e ouviram o mesmo rio.

Sacou do bolso a pulseira de missangas de Marie e passou os dedos por todas as bolinhas, uma a uma, rendendo a cada  uma avé-Marie. Terminado o rosário pensou nela: andou!

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Todas as segundas feiras.
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Movimento anti-popota

Recebi por e-mail, apoio e divulgo:

1 - O governo espalha a fome e a miséria
2 - Os espertos, como a SONAE, organizam movimentos de caridadezinha, pelos quais põem os parolos a arrotar
3 - Ganham um balúrdio com o negócio
4 - E ainda ficam com a fama de beneméritos

MOVIMENTO ANTI-POPOTA, LEOPOLDINA E ARREDONDAMENTOS!!!

É extraordinário como é fácil fazer grande caridade com o dinheiro dos outros!!!

Pedem-nos "apenas" dois euros e fazem-nos o favor de doar um para a caridade.
Claro que quem aparece a doar no final vários milhares são os donos dos grandes
armazéns ... com o nosso dinheiro!!

Reparem no que diz o site de um desses supermercados: "Nestes últimos três anos
conseguimos angariar (...) um montante superior a um milhão de euros, " ....
Extraordinário realmente, sobretudo se pensarmos que esse milhão de euros foi
automaticamente deduzido dos impostos desta empresa .... como se fosse dinheiro
deles e não nosso.

Se querem dar para caridade dêem directamente ... ou se eu vos pedir vocês dão-me
a mim para eu poder doar?! Então porque dão aos Modelos, Continentes e Wortens?

Eles têm obrigação e responsabilidade social a cumprir!

Pata Negra acrescenta:
- Comecem por praticar a caridade para com os desgraçados e explorados trabalhadores dos Continentes, Modelos e afins.

Mais um Puto apanhado na rede

Depois do Pai Natal ser agarrado por um dos epicentros do capitalismo, a coca-cola, é agora a vez do Menino cair nas malhas da rede.

A minha terra natal

O Inverno pode chegar ao Verão.

O Verão pode chegar ao Natal.

Dizem que isto pode estar relacionado com alterações climáticas.

Dizem que as alterações climáticas podem ter a ver com a queima de combustíveis fósseis.

Dizem que a queima de combustíveis se deve ao consumo de energia.

Dizem que o consumo de energia tem a ver com a sociedade de consumo.

Dizem que o consumo esgota a vida da Terra.

Ora aí está o Natal, amigo do ambiente, das câmaras e famílias endividadas, dos pobres que nem factura de electricidade têm para pagar.

*Eh-lá luzes, anjinhos, meninos e trenós iluminados nas torres das igrejas, nas fachadas dos edifícios presidenciais, nos reclames dos espaços comerciais, nas varandas e chaminés!

*Eh-lá lojas de coisas que não valem nada, jantares de cabritos e cabras, discursos de provedoras de colares, de excessos de mesa com orações a recordar os que não têm!

*Eh-lá santa inocência de meninos grandes, de burros, de vacas e de árvores de plástico!

É tão bom lembrar-nos dos que não têm nada, nem que seja ao menos para sentirmos o orgulho de termos tudo!

Viva o planeta sobreaquecido com luzes a apagar e a acender! Viva a falência em abundância! Viva um menino que nasceu há dois mil anos! Viva o Pai Natal da coca-cola! Vivam os arredondamentos do benemérito azevedo! Viva o Natal!

Vivam os videntes, como eu, que advinham um bom Natal para uns e um mau Natal para outros, que já sabem que na missa do galo o padre vai dizer que o Natal deve ser todos os dias, que uns poetas de quadra vão repetir que Natal é sempre que um homem quiser, que o Sócrates vai prometer que vai haver um novo ano e o Cavaco vai dizer que está muito preocupado e que quer voltar a ser eleito para continuar a dizer que anda muito preocupado.

Ai o meu Natal! Ai o meu Natal!... é só de mim que ando desnatalizado!...

(* o "eh-lá" foi plagiado duma ode qualquer do Fernando Pessoa e continuo a gostar de recorrer a títulos que não têm nada a ver)

Arranjem-me outro emprego!

Sete Pés Quinze

Quando regressaram ao quarto voltaram a entregar-se um ao outro até o sono os separar já noite avançada.

Quando a luz do dia seguinte acordou, Pé de Atleta questionou a memória para averiguar se teria existido sonho ou caso. Fora caso. A confirmá-lo, como é normal nestes casos, um bilhete breve na mesinha atestava a casualidade do encontro e dava-lhe com os pés:

“Boa vida! Talvez voltemos a encontrar-nos no Caminho. Não vou pernoitar em Padrón, conto chegar hoje mesmo a Santiago - um beijo dos de ontem”.

Pé de Atleta conformou-se com o desfecho. Era de facto um caso com todas as características para acabar assim. Poderia partir apressadamente para evitar o fim mas não era homem de se insinuar ou perseguir alguém. Os seus caminhos eram obrigatoriamente distintos e tudo não passara de uma brincadeira da mão do Apóstolo. Mesmo que quisesse, seria muito difícil apanhá-la; o Pé Chato e o Água Pé rebentariam em protestos além de que ela tinha um passo de égua sem albarda, uma mochila mais leve, vestuário e equipamentos que lhe permitiam outra velocidade. Sabia de Ante Pé que uma aventura nunca se repete.

Ela tinha uma meta, a Catedral, os Sete Pés apenas tinham caminho para andar, viver assim a vida, sem querer chegar a lado algum. Estava posta de parte a hipótese de voltar à terra que não gostou de o ver nascer e não se via condicionado por nenhum destino. No horizonte próximo, segundo as contas de Pé de Meia, a herança da mãe dava para muitas sopas.

- Que mais poderá desejar um homem na vida além de caminhar?!

Perguntava ele tantas vezes, quando o Caminho se dava, nos monumentos, nas aldeias, nas ruelas, nas montanhas, nos vales, nos rios, nas plantas, nos animais, nas pessoas, na luz, no nevoeiro ou apenas no calor de uma mulher francesa e serena.

Foi com estes espíritos que calmamente se fez a preparação para a etapa de terça-feira da Páscoa. Pé de Meia tomou calmamente o pequeno-almoço e, ao dirigir-se à recepção, foi confrontado com o facto de estar tudo pago. Carimbada a credencial de peregrino, Pé de Vento amarrou a mochila e percorreu sem pressas as ruas do Caminho. Pé Descalço desceu as escadas da fonte termal, molhou as mãos e recordou o duelo de salpicos de água que ali foi travado no dia anterior com a “fugitiva”. Umas ruas à frente, Pé Ante Pé reteve-se observador de um mercado vivo junto à ponte medieval sobre o rio Bermaña e tentou recuar uns séculos.

Recuar no tempo foi um exercício que Pé Ante Pé experimentou durante todo o Caminho, os vestígios da estrada romana número XIX, as igrejas, as pontes, os cruzeiros e outras marcas do passado levavam-no a tempos diferentes, fantasia que ele, desde muito pequeno costumava experimentar.

Recordou a foto de Marie em Pontevedra junto à estátua do peregrino. Nem todos os peregrinos de outros tempos fariam o Caminho com ascetismo, existiriam nobres que cumpririam a devoção a cavalo, acompanhados de criados e outras comodidades. A evolução histórica no caminho da igualdade traria ao Caminho um peregrino novo, no qual eles e Marie se identificavam, distintos pela sua origem social, lateralmente cristãos, mas sem cultivar a pobreza nem a abastança.

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Todas as segundas feiras.
Pode(s) ler toda a história em O Caminho do Fim da Terra

Não gosto da vossa Europa

Não gosto da vossa Europa. Este é o título. Gostarei de uma Europa que não seque as raízes do meu milho que é só nosso.

- Cuida da burra João mas não vás para ao pé do poço!

Dizia minha mãe antes de desaparecer, descalça, pelo milheiral adentro para, com os calcanhares e a sachola, encaminhar a água à raiz de cada pé de espiga. E eu ficava ali, seguindo as voltas da burra emprestada p´lo mê ti Adelino, vendada e amarrada à nora, repetindo voltas sempre iguais, cumprindo com os seus círculos o sucesso da próxima colheita. E eu andava por ali, também às voltas, seguindo solidário as suas voltas, caçando borboletas, contando os alcatruzes a cada despejo, seguindo os caminhos da água até esta desaparecer pela sombra fechada do milho que escondia a minha mãe. Impossível repetirem-se esses cheiros, essas águas, esse verde; nem a vida me permitirá chegar aos calcanhares do mê ti Adelino - dificilmente conseguirei um dia ter uma burra!

Mas sou bem herdado na parte que toca a ter passado. Usufruí dessa riqueza de partilhar com a burra o verde do milho, o som da água, a sombra da latada que completava o poço e toda a engenharia da secular nora.

Incrível como é possível que a foto que se segue me tenha permitido banhar-me nesta infância! Recebi-a com a legenda "anda tudo à nora!" Não me ofendam! "Andar à nora" não tem nada a ver com "à procura do lugar para a fotografia"!

Dum comentário: "A Merkl disse: hoje quero dormir com o colega de sapatos castanhos! Aí o pessoal entrou em pânico e todos quiseram certificar-se que não lhes tinha saído a fava no bolo-rei. Tá visto!"