Entre tanto fino-me

Já não consigo dar conta do recado, não sei se devo falar ou estar calado, não sei se começo ou se me fino, se devo gritar ou viro clandestino. Fino-me num copo de cerveja! As antenas emissoras e os cornos dos seus donos dão sinais dos tempos, não se calam a falar dos fachos-mortos-vivos que chegam a presidências e parlamentos, não sei se é a sério ou se brincam à  História, não sei se hei de chorar derrota ou cantar vitória.
Na América Latina a virilha de Colombo incha de vermelho. A América Não Latina é a sede do Império que ergue na mãe Europa a frente da sua batalha. Aticem povos, cantem coronéis e bocas fogo e honrosas mortes que hão de matar os que ousarem levantar o focinho contra a cristandade.
Baixo-me das bocas dos canhões que no Médio Oriente partem em três o Deus único e dão à boca do ocidental capitalismo as vísceras dos corpos que rebentam.
Baixo-me, baixo-me, dispenso-me, envergonho-me por detrás dos sofás dos  tê três ocidentais, bacano, parece que o benfica ganhou dois três e o cristiano vai voltar ao real, se o gasóleo não subir muito mais, nem o oceano, eu aguento mais uma crise, pois claro, que podem os medinas fazer? safarem-se! safarem-se disto! cavalgar a porca fugindo do cavalo! que o povo está à espera é de marinheiros, antónios, marinhos, montenegros, montanelas, cu-trins, cu-elhos, venturas, volta salazar! ordem, respeito!

Mas estava eu a falar que já não sei para que lado me hei de virar: luto na rua? volto à luta armada?
ouço a populaça ou mando-a estar calada? fumo um cigarro ou bebo uma assentada?

Levanto-me, le-van-to-me!
Ai a Rússia, ai a Ucrânia, a Alemanha, ai a Espanha, a Inglaterra, ai a Terra, a Escócia, a Irlanda, a Catalunha, os curdos, os turcos, os sírios, os bascos e o Alentejo, ai o décimo terceiro mês!
O Chile, ai o Brasil e a Argentina, a Colômbia, a Bolívia, o México e o Equador, ai  a dor que seu sinto quando penso em Mação! Está tudo queimado!
São tudo tretas, nada é fado, é a luta de classes seus macacos, um mundo em cacos que se levanta agora
mas tenho medo, não de viver  as coisas que acontecem sempre agarrado à cepa torta mas de morrer e continuarem vivos os fascistas. Dou graças por não ser norte-americano e ser latino, latina américa, força, avança, estou contigo!

Entre tanto fino-me! Onde é que eu estava?
Estou sempre do lado donde estão os poetas e os cantores!