Nuno Albuquerque

Francamente, às vezes já nem sei o que hei-de fazer com a porcaria deste blog.
Desistir está fora de causa; postar de mês a mês é desistir; ter pachorra, assunto ou imaginação para publicar regularmente é-me pesado; falar do que os outros já falam é redundante; fazer um diário, não estou para aí virado!... A crise? Puta que a pariu!...
Às vezes vou no facilitismo de substituir a “linkagem” pela transcrição; o “copy” do mail e o Youtube também têm sido solução; de vez em quando vou até à gaveta dos versos de adolescente, de vez em quando faço a batota de “repostar” posts do passado.
As histórias do passado, rebuscadas da realidade por défice criativo e às quais acrescento duas ou três mentiras para dar graça e proteger as personagens, dão-me pica mas não valem os três quartos de hora que, por regra, me tiram à leitura de tanta coisa boa que por aqui se escreve nos meus vizinhos da blogosfera.

Tenho para vos contar a história dum amigo que tive e conheci louco e lúcido, que perdi já doido varrido e que acabou por desaparecer do mapa das minhas andanças.
Tinha escrito livros de folhas dactilografadas que nunca saíram do quarto dele. Já lá vão trinta anos e, hoje, encontrei três folhas que guardo, religiosamente, entre as minhas.
Vou começar ao contrário, primeiro revelo a prosa, e daqui a uns dias, se a carruagem andar, contarei a história do Nuno de Albuquerque.

“Ninguém sabe onde fica a floresta maravilhosa.
Toda a gente se acomoda na cidade. Perdi-me. Não. Enganei-me. Não. Trocei. Não. Fui ingénuo e sonhador. Sim.
Eles não sabem quem exila o véu, quem ironicamente lhes estende a mão, calunia pela calada da noite, prega cilada aos mais incautos e chicoteiam os cavalos para o inferno das luzes da cidade morta e despida pela mão gélida do frio em Agosto. A visão atroz de um rapaz perdido na cidade, aos soluços, sonhando e fabricando o seu mundo de auto-defesa contra a realidade bruta do quotidiano miserável da cidade dominando o campo ideologicamente – não conseguindo, apesar de tudo, impor os seus falsos guarda-chuvas. Ninguém sabe nem procurará saber qual a encruzilhada desse rapaz que teve a pequeníssima coragem de prolongar o sonho, sonho tal como ele, cheio de histórias e fluidos estranhos perdidos nas bátegas de água em Janeiro, lavando a cidade, entrando a ferros nos casacos do quotidiano duma tarde chuvosa.
As pedras da pseudo-cultura burguesa raquítica, mesquinha, sustentada sobre a ignorância do Povo desfraudando a sua bandeira do artificialismo, mandaram as hostes aos mais belos hinos contra os inocentes perdidos na imensidão dos seus sonhos belos e grandiosos. Os hinos foram apedrejados; Fora com os hinos! Fora com os hinos!..., e os inocentes continuaram perdidos nos seus sonhos belos e grandiosos. Gritemos todos: Não à pseudo-cultura burguesa.
Ah! O jardim da cidade é patético e triste, encerra as perseguições previamente montadas pelos “Senhores”. Que histórias engraçadas se passam nos jardins das cidades. Eu conheço uma cidade não muito bem. Cidade – palavra bêbada. E as sozinhas pessoas e a solidão dos sozinhos perdidos esperando por quem queira dar as mãos e fazer o resto… amar… e depois talvez as palavras sejam ditas na boca espitirual dum rapaz. Eu. Eu.
Eu, perdido nas montanhas verdes e brancas de uma terra distante.”

Nuno, se ainda andas por aí e souberes que mandei as tuas palavras para o ciberespaço, pelo que conheço de ti, vais certamente processar-me. A pena valerá o reencontro e, quem sabe então se descubra que, também eu, finalmente, já estarei completamente louco, Nuno!...