Mães há muitas

Enquanto os nossos pais faziam o" sol a sol" por conta dum patrão, as nossas mães tratavam da comida, da roupa, da horta, da seara, da eira, do celeiro, das compras, das vendas, do ror de cabeças de gado, da catrefa de filhos, de tudo. Quando nos perguntavam a profissão da mãe, nós respondíamos: doméstica.
A minha era uma mulher sabida da vida porque ficou orfã de pai aos quatro anos e de mãe aos nove e os irmãos fugiram para o Brasil. A tua era uma mulher sabida da vida porque ficou orfã de mãe aos três dias e o pai desapareceu para o Brasil. De tão iguais que eram na vida, na sorte, na prole, na sabedoria e na humildade, talvez, sem sabermos, nos tenham unido para que tu fosses a mãe dos meus filhos.
Só que agora os tempos são outros: sou eu que faço tudo e tu só fazes compras e conversas com as amigas.
"- Mas que merda de história vem a ser esta?!"
- Não escrevas o que eu não disse, eu perguntei: "mas o que é isto?!"
- Pois, mas isto é uma técnica que agora eu utilizo para evitar que outras pessoas utilizem as minhas histórias. Se eu escrever "merda" ou coisa parecida, a história fica borrada e já ninguém se vai servir dela ou apreciá-la como "bonita!...". Não gosto que adjectivem as coisas com "bonita!...". Penso sempre que se estão a referir a ti!
- Bonito!
- Cala-te mãe! O blogue é meu e eu é que mando nele!
- Estás bonito, estás!
- Hoje é dia da mãe?!