Ainda somos os mesmos

Não voltaremos às praias quentes do sul, nem voltaremos a dançar valsas no salão da associação.

Nunca mais chegaremos a casa de madrugada, procurando em todas as gavetas um cigarro vivo.

Não voltaremos a descer a avenida grande, ditando palavras de ordem, nem voltaremos a colocar-nos na frente do piquete de greve.

Os nossos corpos não tinham o direito de nos trair, mas nós não traímos os nossos filhos, como os nossos irmãos traíram os nossos pais.

Olha ó que nós chegámos, Emanuela. Se falarmos de paz à mesa de Natal, sentiremos o poder de fogo daqueles que cresceram na mesma lareira que nós. Por incrível que pareça, esta é a maior tragédia das nossas vidas: maior do que o ar de dor dos hospitais, maior do que a cruel consciência de que o fim está por detrás daquela nuvem em que nos fazemos transportar a cada dia. Afinal, nunca fomos deles, nem eles foram dos nossos.

Valha-nos termos lido o suficiente para aprender a tirar prazer da claridade, do silêncio das noites em que não dormimos, dos nossos filhos que ainda nos pedem embalo no berço. Mas o maior prazer que aprendemos juntos foi a gostar dos dias chuvosos:

- Que bom! Hoje não está nada bom para sair de casa...

Há uma parte em que sempre encontrámos o equilíbrio, nunca foste desbocada e macambúzia como eu. Sempre sorriste a toda a gente. Eu, não. Eu quero que eles se foam! 

E se um dia os vires tristes por eu morrer, a bordar elogios de crocodilo, põe o "d" onde ele falta e manda-os com as letras todas.