Não se cura o doente por lhe medir a temperatura

Eu era puto mas lembro-me que todos os dias o rádio que havia em casa, dizia nas notícias a temperatura do homem que tinha caído do assento. Acredito que os adultos retivessem para o dia seguinte o valor Celsius do corpo do candidato a defunto, da mesma forma que nunca se esquecem os graus que ontem teve o tempo, se deles fizermos registo na memória. Certo é, que entretido com as pioras e melhoras sucessivas do velho que nunca mais morria, o povo nem deu por ela que afinal a primavera não acontecia. Não fosse por um levantamento de rancho duns soldados, nem tinham dado conta de que "o botas" de quem tinham feito o funeral, não tinha batido a bota assim tão completamente.

Pois aqui estamos e,  dia após dia, vai sendo notícia, como se dum registo de temperatura se tratasse, quem é que de nome grande vai a Évora em visita ao homem que caiu da sua graça e aproveita para exibir uma chalaça num desejado microfone circundante. E entretido, o espetador peão, nem dá conta de que já é outro o presidente do conselho!

Já me enjoa ver aquela parede branca que diz évora com minúscula! Culpado ou inocente daquilo de que uns o acusam, está muito bem preso por aquilo de que eu e tantos outros o acusamos.

Mas aquilo que urge realizar, é o Passos e o Cavaco despachados para as américas num embrulho de "chaimite". Exilados, seria mais fácil esquecê-los e os marcêlos, em vez  de falarem deles na televisão, iriam com eles e com os seus banqueiros - porque eles não conseguem respirar uns sem os outros!...