The Kwent´s

 Falando novamente de The Kwent´s, apetece-me falar da sua história com histórias no plural e não foram poucas as que ao longo dos anos se cumpriram. O grupo não se consumava no palco, o grupo vivia muitas outras horas agrupado e muitas histórias aconteciam em viagem ou pelo menos em viagem eram contadas. Na Fiat ou na Mercedes, os ora quatro, ora cinco, ora seis, ora sete, ora mais elementos, intoxicados, cansados, ensonados, sujos, mal acomodados, acumularam muita história ao longo de sete anos.

– Gaita! Ainda dizem que Portugal é pequeno! Fui à vila e estava a ver que nunca mais lá chegava!
Dissera uma mulher lá da terra, nos tempos em que se passava uma vida sem quase sair da aldeia onde se nasceu, quando se viu obrigada a deslocar-se, a pé, à comarca que distava 17 km. Esta expressão era frequentemente repetida para o riso nos aliviar a saturação das viagens de horas que, muitas vezes, acabavam com o nascer do sol.

 

Também o ambiente de certos salões, garagens, barracões, era pesado. Num fim de série era um alívio vir à rua tomar ar fresco, fumar ou fazer outras necessidades. Quando os porteiros não identificavam o artista discreto e impediam a reentrada, era um gozo ficar à porta à espera que o problema fosse resolvido para que o baile recomeçasse.

 O Agostinho era o que tinha mais histórias para serem ouvidas.Nas imediações do recinto há sempre um sítio escuro propício à prática de certos atos. Entre sombras e clareiras procura-se o local com melhores condições para realizar vontades. Uma imensa vontade, uma aflição de expelir massas acumuladas e, um cinto desapertada à pressa, um baixar as calças e, de cócoras, a satisfação do alívio. Passados segundos, vindo das profundezas da terra, o eco de um pesado “choc” em águas paradas… Esperou outros tantos segundos pelo retorno dos salpicos na pele esfriada!... Nada!!!

- Já viste?! Podia ter caído para dentro do poço!

Custava a acreditar mas o “manager” da Terrinha afiançou a situação de perigo até à exaustão e nós, os outros, respeitavelmente acreditámos! Até porque outra história alguém tinha para repostar:

- Vim cá fora! Procurei um sítio para despejar e arranjar espaço para mais cerveja! De repente do escuro um cão: ão! ão!... – Ai!...
Olha se eu não fujo a tempo! O que podia ter acontecido! Provavelmente nunca mais poderia ter filhos. Nunca mais! ... De noite só com iluminação!

O Agostinho um dia não pôde ir e com o patrão ausente a atuação descambou. Enquanto houve gente que ouvia e dançava normalmente, tudo correu normalmente. Uma série tinha sempre uma primeira música de “estica o braço”, um slow para constituir família e uma final a rasgar para abanar o capacete ou em forma de rapsódia para dar uns viras . Fim de série, fila para o bufete, uma cerveja, um cigarro, conversa, convívio, sedução, até uma foto (e, nesta noite memorável, foi com o Tó da Memória na Memória).

Cumpridas já as séries que justificavam o cachet, depois do público se resumir a fãs, resistentes e malta que curtia o improviso e o imprevisível, a madrugada abriu-se num grito de revolta e juventude, os sons ecoaram numa dura melodia coletiva, músicos e submúsicos presentes na sala povoaram o palco, partilharam e trocaram de instrumentos, eram três à bateria, três à guitarra, três ao microfone, um número indefinido no total, rhythm and blues e o rock and rol prestam-se a estas coisas, não parece haver um olhar lúcido no espaço do recreio, talvez apenas um cinquentão da organização que, ouvindo o sino, se me dirige pedindo, encarecidamente, para acabarmos, antes que começassem a chegar os fiéis para a missa de domingo na capela que era mesmo ali ao lado.

 E mais não conto porque o privado me priva.